renku

Brume dissipée,

les étangs se découvrent,

sept heures, le matin.

 

Muscles raides, douloureux,

certains, je les découvre.

 

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La nuit fut trempée,

rosée sur le couchage,

sous les étoiles.

 

Le camping est déjà loin,

réveillé, autant courir.

 

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Le sac ballote,

vestige d’ancien louveteau,

 métal rigide.

 

Les croisillons ont creusé

des balafres dans le dos.

 

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Mauvaise pioche,

comme la découverte,

du vrai canal Rhône au Rhin.

 

Orties, ronces, des chemins

de halage, inusités.

 

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Retour au goudron,

des méandres, plus longues,

étapes allongées.

 

Je visais sept cent cinquante,

je compterai cent de mieux.

 

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Hier, courte étape,

quarante kilomètres,

besoin de repos.

 

Strasbourg est loin derrière,

mais Toulon est loin devant.

 

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Les jambes chauffent,

avant le soleil d’été,

l’allure se régule.

 

Ce matin, envie, moral,

va pour trente, avant midi.

 

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Lait encore tiède,

déjeuner à la ferme,

incrédulité.

 

Vous marchez dans la région ?

Vers la Méditerranée.

 

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Vous êtes partis d’où ?

En courant, depuis Strasbourg.

Ah bon. Tout seul. Oui. Ah bon.

 

Vous souhaite bonne marche.

Je ne marche pas, je cours !

 

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Mais, le soir, accueil,

   chaleureux, compréhensif,

langues se délient.

 

Voyages, anecdotes,

insolite, souvenir.

 

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Ce jour, rapide,

terrain plat, lignes droites,

longue descente.

 

La Bresse est derrière moi,

le Rhône est vers ma droite.

 

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Long de la route,

bombée, tenir sa gauche,

toujours face aux voitures.

 

Sur départementale,

fréquentation légère.

 

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Beaucoup me frôlent,

éducation à faire,

écart sur l’herbe.

 

Talus trop irréguliers,

je retourne au bitume.

 

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Le soleil tape,

le gravier me colle aux pieds,

fond de sac trempé.

 

De platanes en platanes,

séquence, ombre, fraîcheur.

 

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Petits villages,

il reste des fontaines,

merci, pause, eau.

 

L’arrêt n’est pas un cadeau,

relancer la machine.

 

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Traversée d’un bourg,

un coureur prend ma foulée,

se porte à hauteur.

 

La discussion s’engage,

efforts, solidarité.

 

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Il fait sa sortie,

sur quinze kilomètres,

très bonne allure.

 

Sympa, se porte devant,

décide de me tirer.

 

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Bonne distraction,

cela s’est produit déjà,

même famille.

 

Profite du sillage,

cette étape se raccourcit.

 

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Village suivant,

fin du tandem, signe,

décélération.

 

Chacun part de son côté,

chacun reprend son rythme.

 

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Soleil au zénith,

ravitaillement, pause,

récupération.

 

Rituel de l’épicier,

je ne marche pas, je cours !

 

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Menu classique,

pain, fruits, crème de marrons,

ne pas conseiller !

 

Mais très bon pour le moral,

en fait le plus important.

 

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Revue des troupes,

ampoules, percer, couper,

mercurochromer.

 

Je croyais la peau durcie,

déjà atteint deux couches.

 

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Semblant de sieste,

un banc, près de l’église,

regards bizarres.

 

Logique, traces de sel,

sueur, tee-shirt fatigué.

 

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Visage creusé,

jamais vu dans la région,

juste un sac à dos.

 

Il doit traîner dans le coin.

S’imaginer leurs pensées.

 

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La chaleur tombe,

se lever, déjà, raide,

quelques pas, raide.

 

Se relancer, doucement,

souffler, vite, vite, lent.

 

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Deuxième partie,

je vise vingt cinq bornes,

puis chasse au camping.

 

Surtout garder l’allure,

pas d’à coups, pouvoir parler.

 

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Surpris, à l’aise,

tentation, accélérer,

piège à éviter.

 

Encore huit jours à courir,

surtout ne pas s’emballer.

 

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Point sur la carte,

joli bois sur la droite,

chemin forestier.

 

Je peux quitter la route,

aujourd’hui, belle étape.

 

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Plaisir, sol souple,

abri, fraîcheur des arbres,

odeurs humides.

 

Profiter au maximum,

enregistrer, tous mes sens.

 

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Dommage, retour,

la départementale,

un peu trop droite.

 

Un horizon trop lointain,

tourne vite à l’obsession.

 

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viser, morceler,

trouver un point de mire,

tiens, la prochaine ferme.

 

Puis, cette haie de chênes,

puis,  l’auberge, à gauche.

 

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La pente augmente,

le souffle d’un cycliste,

juste derrière.

 

Il sort de sa roue libre,

profite de son élan.

 

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La côte durcit,

Les niveaux s’égalisent,

allez, on le suit.

 

Je m’accroche à sa roue,

quatorze à l’heure, ça tient.

 

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Il me regarde,

s’étonne, sourit, souffle,

on discute un peu.

 

Sa sortie du dimanche,

le sport de la semaine.

 

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Vous êtes du coin ?

Je descends sur la côte.

Ah bon. Depuis quand ?

 

Huitième jour, depuis Strasbourg.

Ah bon. Combien aujourd’hui ?

 

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Bientôt cinquante.

Ah. Vous ne plaisantez pas ?

Jamais en course.

 

Ombre sur son visage.

C’était juste pour le plaisir.

Fin d’après midi,

novembre, déjà très noir,

petit patelin.

 

le fourgon nous délivre

à la porte du dojo.

 

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le coin est désert,

est ce vraiment le bon jour,

ou le bon endroit ?

 

bizarre, le stress de compét.,

pourtant ce n’en est pas une.

 

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Le club nous amène,

mais ce soir c’est au delà,

représentation.

 

Tous jeunes, en sélection,

qualifiés pour la région.

 

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Les autres sont là,

d’habitude adversaires,

mais là confrères.

 

La plupart ceignent du noir,

je suis encore marron.

 

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Pourquoi suis-je là,

en ligne face à ces seniors,

est ce mon niveau ?

 

Hors de question de broncher,

l’idée même est saugrenue.

 

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Sur le tatamis,

un discours nous accueille,

une figure.

 

Certes cheveux grisonnants,

mais stature impeccable.

 

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On nous présente,

face aux judokas locaux,

venus nous tester.

 

 Ils l’ont l’air bien décidés,

les combats vont être chauds.

 

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Ils pourront tourner,

pas nous, il faut enchaîner

les six randoris.

 

Echauffement collectif,

uchi-komi, et sueur.

 

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Premier Hajime,

un costaud, bras immenses,

je le fais tourner.

 

Nous sommes tous deux encore frais,

Le kumikata est dur.

 

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Mais quelques atouts,

il a deux têtes de plus,

je suis plus compact.

 

Centre de gravité bas,

Je passe sous sa garde.

 

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Je tente le coup,

planchette japonaise,

bref tomoe-nage.

 

Sacrifice réussi,

sourire crispé en face.

 

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Deuxième combat,

attaques des deux côtés,

même registre.

 

Des fauchages intérieurs,

des fauchages extérieurs.

 

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Il chute à peine,

disons un yuko poussif,

contrôle bien mes feintes.

 

Me place un tai o toshi,

une technique de jambe.

 

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Je pars à moitié,

en compétition réelle,

au moins waza-ari.

 

nous enchainons tous les deux,

avec plaisir mutuel.

 

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Fin du randori,

des sourires complices,

respect mutuel,

 

On aurait bien discuté,

Mais nous devons enchaîner.

 

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Troisième combat,

une vraie ceinture noire,

trapu, rapide.

 

Oui, plus technique que moi,

il va falloir bétonner.

 

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Il attaque fort,

son spécial uchi-mata,

il feinte à gauche.

 

Serrer, éviter le point,

passer au dessus du corps.

 

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Zut, je suis bloqué,

passe mon temps en défense,

le souffle devient court.

 

Le kimono dégouline,

l’allure se délite.

 

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Trois minutes, fin,

je salue avec respect,

tiré vers le haut.

 

Penser, après les combats,

quel dojo il pratique.

 

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Randori suivant,

peut être récupérer,

ceinture verte.

 

Passer mes balayages,

profiter des réactions.

 

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Drôle de débutant,

surement plus que vingt ans,

une tête de plus.

 

Je dois bien poser les bras,

imposer ma technique.

 

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Un beau gabarit,

il pèse bien dans les bras,

serrer la garde,

 

il bascule d’autant mieux.,

un peu de travail au sol.

 

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Esprit du judo,

utiliser sa force,

il est souple, évite.

 

Mutuel salut cordial,

sommes contents tous les deux.

 

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Cinquième combat,

un sérieux, on ne joue plus,

changer de rythme.

 

Guerre de kumikata,

de vrais poteaux en face.

 

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Un peu pénible,

il veut attraper mon col,

cherche la nuque.

 

Je suis plus petit que lui,

logique, il profite.

 

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Dommage pour lui,

un partenaire de club

à cette manie.

 

Je connais la parade,

Mais on y passe du temps.

 

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Plutôt physique,

surement peu esthétique,

très rentre dedans.

 

Cela fait partie du jeu,

d’abord un sport de combat.

 

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Nous tournons beaucoup,

à l’intérieur de limites,

mais sortons beaucoup.

 

Longue guerre d’usure,

peu d’actions à ressortir.

 

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Sixième combat,

souffle court, ruissellement,

Nos hôtes tournent.

 

Restons en première ligne,

les suivants nous font face.

 

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Il faut s’accrocher.

Que nous dirait le maître ?

Les bras sont raides.

 

Gérer une minute,

quelque temps pour réfléchir.

 

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Je sais ce qu’il dit,

quand tu rentres dans le dur,

monter la technique.

 

Impossible de forcer,

être plus malin que lui.

 

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Je sors le grand jeu,

fausses attaques sur la gauche,

blocages de jambes,

 

prise de col inversée,

passer en contre-attaque.

 

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Ouf, la fin sonne,

beaucoup de soulagement,

un peu de fierté.

 

C’est le salut collectif,

Tout le monde s’incline.

 

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Quelques murmures,

on les rappelle à l’ordre,

naturel, chez nous,

 

pas le genre de la maison,

pas de gestes excessifs.

 

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Le maître du soir

nous lâche quelques phrases,

félicitations,

 

conseils de préparation,

remerciements à nos hôtes.

 

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Direction douche,

dernier salut au dojo,

on se détend peu à peu.

 

Finalement me dis je,

J’ai peut être le niveau,